EXCRITURAS DE ARNALDO CALVEYRA

1

Las casas que volvían se han parado,
esa vida pasada en la mirada.
Será este frío, o la infancia.
Pero el aroma sigue transpirando raíz,
un canal silencioso en la noche.
La hora en que los campos
por un instante solo son un álamo.
Apenas las frágiles visiones,
desesperadas, sin las palabras.
Pero llegan las calandrias salvajes,
su presencia real a mi alrededor.
Las casas, después, siempre calladas,
volando salen afuera en el más adentro.