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Palabras, las tardes miradas desde un rincón,
detenidas en un niño.
Descuidos del andar inmóvil,
alrededor o adentro,
abierto a todo el tiempo
y esos perdidos paisaje natales.
El contemplar arboles
que de a poco, casi al borde,
ya oscurecen el regazo.
¿Hay fantasmas en las flores,
y el jardín, luz en la luz?
Otra lengua, incógnita.
Apenas imágenes,el poema siempre por llegar.