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Puedo escribir la palabra amor,
ternura, hueso, tigre.
O comprar un juguete a mi hijo,
ya sido, un color.
Soñar un llanto para mi madre,
el sol y la pobreza.
Creer lo que nunca podré saber,
el único silencio.
Pero la poesía solo come la vida,
sin dioses, intocable.
Amores, ternuras, huesos, tigres,
movimientos de lo real.