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Ya entrada la mañana,
el fino rocío sobre esos rosales
y el incendio de cielo.

Tienes a los pájaros,
el lugar donde al fin volaron
y en alguna parte el yo.

El tiempo a destiempo,
estas pocas palabras en lo solo
y el hilo invisible de luz.

Poco importa el poema,
el juego musical de los versos
y la infinita distancia.