POEMA DEL IDIOTA

No hay manera de encontrar una salida.
Más allá de mis urgencias, el idiota
no me ayuda a escribir un poema..
Ni siquiera una palabra, solo los mocos y la baba.

Por más que encienda otro cigarrillo
y lo observe corriendo por el jardín,
solo un vacío gira alrededor del pino
entre los ladridos sorprendidos de su perro.

Entonces habrá que resignarse y aguantar.
En algún momento él también estará así,
inmóvil, puro humo ante la espantosa realidad.
Pero después de todo, ¿vale la pena escribir un verso?