XIII

Aquí, tan lejos, en la fría New England,
justo al declinar de otra tarde,
lento el hoy y breve el ayer,
mi cuerpo siente cruzar otra esquina.
Sin saber por qué, yo camino
como siempre por Buenos Aires.
Así, como en el Séptimo Día,
la ilusión es ilusión de mi único paraíso.