EXCRITURA DE HAROLD BLOOM

Todos los padres de los padres
ya están muertos.
También esa ilusión,
inútil, de una palabra nueva.
Nada que se pueda decir,
ni siquiera el silencio.
Las últimas hojas,
perdidas, caen de los árboles.
Aunque los huérfanos,
al llegar la noche,
aun tienen pesadillas:
la poesía es nuestro desamparo.