EXCRITURA DE ARTAUD

Bajo la costra muda de la piel y los huesos,
solo la risa de la angustia.

Los raciocinios de una naturaleza imbécil
ante la pérdida esencial del sentido.

El desposesamiento de mi sustancia vital,
su decantación en mi interior.

En el hospicio no entienden a las palabras,
no creen en el mal, son el mal.

Ni siquiera aceptan la verdad del ombligo,
el amparo original de la vida.

Pero yo aun creo en los aerolitos mentales,
la magia secreta de una ventana.