EXCRITURA DE BECKETT

En el abandono de otra cabeza,
sin fondo.

El frío de la única lamparita,
ninguna voz.

Una ventana y las paredes,
figuras falsas.

Ni encuentra su nombre,
esa sombra.

El temor de los rincones,
los muertos.

Solo en el despojo desnudo,
la espera.

Afuera, roto, apenas un cigarrillo,
ya es el humo.