EXCRITURA DE LORCA

En el campo de oro, dos bueyes.

Al rimo de las campanillas,
con sus ojos de pájaro
entre la niebla de la mañana.

Nacen viejos, borrachos de luceros,
en busca del eterno vado
por los suaves naranjos del aire.

No recuerdan a sus alas
y suspirando van sus lamentos
y el verano, otra pesada jornada.

Rojos, solos, en el campo de oro.