EXCRITURA DE JOSÉ PORTOLAGO

El silencio chilla en toda la soledad
bajo la decapitación de la luna.

Hay ángeles de cemento
que gritan las noticias del día.

Árboles alucinados
miran pasar la sangre de los vagones.

El viento tiene un fusil
y apunta al corazón del horizonte.

Yo quiero ser un gusano
en una botella y soñar un verso para alguien.