EXCRITURA DEL POETA.

Nunca sabe bien por dónde anda
y a veces, ni cómo volver.;
hace rato -¿siempre?- no le importa.
Come de vez en cuando
y si se acuerda...se baña.
Alguien debe saber su nombre,
suelen chiflarle como a los perros.
Pero todos los días
con un pedazo de carbón,
bien negro, en la mano.
Y de pronto se arrodilla, para,
en cualquier vereda...
Nadie entiende lo que escribe,
a todos les da risa,
también a él, sus manos sucias;
aunque muchas veces -¿siempre?- él llora.