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¿Antes de nosotros cuántos nacieron, cuántos murieron?
Al rocío salíamos temprano con los perros,
lentamente pasábamos del fuego a las palabras.
Nos demorábamos para recoger la luz última,
el viento lineal por su aire siempre redondo.
Salía ese fresquito de los ríos y el horizonte
y abríamos el libro de las figuras del canto, alas.
En el pasado éramos dos más que sombras,
esa rutina natural de los cuerpos bajo el cielo.
Hemos caminado, pero ¿hacia dónde vas ahora, vamos?