Excrituras
domingo, 25 de junio de 2017
19
Esa vieja rosa
en la mano del inválido;
su trinchera
entre barro y cadáveres.
¿Será posible
algún día cantar el olvido?
Ah, poesía,
naciste para los dolores;
apenas vida,
imágenes de otros mundos.
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