LA EXTINCIÓN 

Yo intento escribir
una poesía en forma de rosa,
aturdido por la hipocresía
por este orden moral,
tanta descolorida violencia
y las pestes en el aire.
Ante las risas de la burguesía,
el auténtico dolor es esta realidad,
Ya se fueron las golondrinas,
las banderas de los sueños,
la vitalidad de los gritos,
y hasta los muchachos
ahora aman al odio.
Solo comprendo una cosa:
la idea del hombre
está a punto de morir.
Así, deshojé otro poema inútil,
la rosa íntima del terror.