EXCRITURA DE MARIANNE MOORE

No son , Carlitos, las cosas mismas;
son ideas.
El hipopótamo que trepa, pesado,
a la orilla.
La cáscara dura del coco
o la piel
casi inmortal, del elefante.
Una lengua
para las huellas, peludas.
¿Será la piel
más frágil que la falsa belleza?
Ese tronco,
viejo, del árbol que perdió la raíz.
Solo observaciones,
datos del sentido sin el sentido.
No son, nunca,
las cosas ni tampoco las ideas mismas,
solo es ver y no ver.