EXCRITURA DE T. S. ELIOT

Podridas, las maderas del muelle
ya olvidaron el horizonte de las aguas
Hojas como lágrimas secas
que hunden su agonía en la orilla.
Y solo pasa el viento, ciego.
Botellas, preservativos, colillas...
aun recuerdan una lejana transparencia.
Los pensamientos entre la mugre
no sienten lamentos, se van
o flotan como palabras muertas.
Apenas otra noche de invierno
sin estrellas, un bosque sin dioses.
Y en las ondulaciones, ahi,
la realidad del mero reflejo:
esa risa perdida de mi mudo esqueleto..