EXCRITURA DE LA REVOLUCIÓN DE LOS FUMADORES

Largas, demasiadas horas, vidas;
solo el humo enredado de los cigarrillos
y el inútil fracaso y la frustración.
Por más que salga, se distraiga,
mire a los árboles, las flores, el cielo;
el andar nunca tiene otra salida.
Ahora no puede pensar en los bares,
en las plazas lo miran mal.
Pocos amigos entienden la urgencia
y no lo rajan al patio o el balcón.
¿Acaso no lo vieron a Fidel
con esos puros que son el futuro?
Inútil, la burguesía inventó otros vicios,
más matemáticos, inhumanos.
Y así es imposible la conspiración,
la clandestina charla fraternal.
Sí, la salvación eran las formas
imprevisibles del humo: su liberación.
Y cada vez son menos los valientes,
todos abandonaron la historia.
Así que otra vez vuelve la tristeza;
abandonado, aplastado como otro pucho,
apenas cenizas de la esperanza.
¿Sera posible vencer al Capital
sin ascender y desparecer en el aire?;
No sabe la respuesta y se desespera..
él sostiene un cigarro en la mano izquierda.