EXCRITURA DE RODOLFO WALSH

Adentro de la sangre, uno lleva la tierra.
Cuando llegó, ni alambradas.
A caballo, entre vacas, perros, ovejas,
el fuego de la mañana y esas tardes...
las sombras frescas para ver
su inmensidad, su descanso, tan lejos.
Pero la historia tiene alma de puta,
burócrata, usurera, fatal,
y una muda llanura de cabezas gachas
y sombreros miedosos entre las piernas
y otra vez se pierde y el viento frío,
ni siquiera el sacrificio por los otros.
Así que irse, apenas dejar unas cartas;
ahora, en la tierra, huesos de una memoria.