Excrituras
sábado, 15 de abril de 2017
XXV
Madre,
ellos callan y soportan la infamia.
Aquí
nadie contradice a los asesinos.
Un niño
se parece a ti, escribe un poema.
Y tu voz,
lejos, repite tres veces el amén.
Madre,
¿todavía queda una rosa en la casa?
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