EXCRITURAS DE NERUDA


Ya no se puede escribir más un solo verso triste.
Ni siquiera en esta noche, o cualquiera.

El alma se pedió sin sentido, lejos,
y al corazón no le importa y apenas late.

El viento deja muda a la voz,
tan largo es el olvido que olvida sus árboles blancos.

Ya no se puede oír la inmensidad,
este último verso cae en el infinito falso del rocío.