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En el encierro del pensar
solo hay rincones
gusanos
en las bolsas de basura
cacharros sucios
restos
en la pileta de la cocina
las fotos muertas
ajenas
en todas las miradas
una pila de libros
inútiles
en la tapa del inodoro
las puertas ciegas
burlas
en el andar ya inmóvil
versos sin sentido
miedo
en las preguntas mudas
una escoba triste
perdida
en el polvo sin tiempo
apenas es la nada
su voz
en la plegaria de la mente.
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