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En el encierro del pensar
la muerte no es una palabra
tampoco una respuesta
ni siquiera
una costumbre
apenas una rutina del juego
una carta de la baraja
otro rostro
en el espejo
el mate abandonado en la mesa
un cigarrillo
el humo gris
algunos versos
una sombra ante el temor
su escasa miseria
la piel
sin cuerpo
los vanos intentos en la ventana
con sus pájaros
la mañana
todavía oscura
y las razones son las trampas
ilusiones vacías
una mate frío
el olvido del tiempo
esa voz
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