RESIDUOS DE LAS EXCRITURAS

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MUSAS

Entre las viejas trampas del silencio
otra vez la tonta tentación,
las líneas de las formas
que amenazan, ajenas, la carencia.

Aunque encienda este cigarrillo
y siga hasta el cielo raso
a las figuras rotas del humo,
ya el sentido olvidó las palabras.

También la voz de las paredes
con su alrededor de objetos vacíos:
esa botella en la mesa
o la resignación muda de la tinta.

Demasiado pesado cada instante
para el tiempo o sus sombras,
el amparo es ausencia
con el otro tachado en los latidos.

Ni siquiera ese simulacro del desafío
que solo puede apenas el mentir,
así que la última pitada y listo:
el poema aplasta a las mismas cenizas.