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OTRA EXCRITURA DE LA MUJER NUNCA

El peor frío del viejo condenado
no puede encontrar a ese último cuchillo.

En el adentro retumban silencios,
los restos de tanta furia y de tanta tristeza.

Tampoco las típicas hojas de otoño,
secas, sueñan las lejanas señales de amor.

Hasta la misma nada carece de nombre...
ni el consuelo de la invasión de las noches.

Los versos de tu gotán, ya gastados,
todavía llueven en la soledad de los huesos.

Apenas la palabra nunca es esa mujer
y en cualquier momento vuelven los lamentos