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En el encierro del pensar
          la inocencia del devenir
                          solo es un río
                                                seco
                  grietas de barro
                                peces muertos
                                olvidos
                                un anzuelo
                                                  ninguna palabra real

                           el aire putrefacto de la contemplación
                                                           

       
        Claro que lo sabía Juanele
                 su asombro
                 cada pregunta
                                desde su pipa rota
                                                       el humo
                                                                    y esa voz
                              que busca
                                     encuentre
                                                  pierde

                           en el fluir del vacío la forma imposible