EXCRITURA DE FITZGERALD

Solo imagen apenas a esas piedritas,
en cualquier montaña

El simple arte del mero caer,
azares del viento.

O el fuego incesante del sol,
una furia inútil.

Ni siquiera cierren a sus ojos,
ahí están, las ven...

En eso pensabas en tus borracheras,
el desmoronamiento de la vida.