4

¿Cuándo seremos verdes como la fronda?
Aquí solo se teme,
la melancolía está viva.
Ante los espejos
se ocultan los rostros.
Si centellea algo,
crece nuestro dolor.
Aquí nadie escucha,
la canción es el olvido.
Los corazones miran las sombras,
el tiempo negro que borra a las arboledas..