EXCRITURA DE BORGES

No puedo recordar ese verso, o acaso una frase;
solo veo la incesante lluvia
y tomo mi café en el bar.
La hoja del cuaderno en blanco,
mi impaciencia seca.
Ni siquiera a su autor;
aunque sería la perfección,
justo para esta tarde.
¡Cuánto lamento no probar con un cigarro!,
sé que el humo podría ayudarme.
Pero ya el cielo se abre, tímido,
él se da por vencido.
Finalmente, pago y salgo,
aun el viento es frío
y otra mirada me detiene:
ese brillo oscuro en el asfalto,
algunos fantasmas en las veredas...
Sí, la lluvia siempre es algo que ocurre en el pasado.