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Ya terminó la vieja función de la zarza,
solo queda una palomita muerta.
Las palabras cuelgan de los palos,
apenas velas que ardieron en la naves.
Ya viene la botella con la neblina
y el tiempo para embriagar al olvido,
¿a qué cadaver le importa la tierra?,
La gleba viaja más lejos que el mar
no quiere llegar a ningún cielo.
Ay, la libertad de los hombres está tan triste.