EXCRITURA DEL VENCIDO


Al vencido le duele descubrir la mañana,
esa luz que vuelve a nacer,
pero él solo mira la espuma del mate.
Hace mucho que nada es el sol,
solo, entre fantasmas y cacharros,
con los zapatos inmóviles y sucios.
El humo del cigarro lo consuela,
esa realidad deshilachada, sin forma,
sus figuras que buscan el olvido.
La metáfora dura apenas un instante,
o acaso toda su vida, ¿importa?,
igual a la yerba que tira a la basura.
Los buenos recuerdos son heridas,
también los pájaros, su canto
las huellas de otra piel en su piel.
Cada minuto es la misma noche,
un tiempo de lejanías, inútil,
siempre es la hora exacta de su muerte.
Sin mirarse al espejo, ya perdido,
el vencido va salió a la calle,
el cuerpo rendido ante la rutina,
apenas le queda el trabajo; esa parada,
aunque espera el colectivo hacia ningún lugar.