LAS MAÑANAS

No puede más con las mañanas.

No sabe qué hacer.

Ni siquiera lo tranquilizan las pastillas.

Así que toma mate y fuma,

camina de una lado a otro...

Espera que pase el tiempo

pero solo encuentra desesperación.

Tampoco las palabras, nada.

Algo que no es él,

sin razón, los condena a un sufrimiento inútil.

No puede más con las mañanas.

EXPECTATIVAS

De algún lado vendrá,

no sé cómo

ni qué;

pero es así,

siempre.

Voy a abrir todas las ventanas.

MUSAS

Nada,

ni una palabra.

TRAPO

Todas las mañanas

ese trapo sucio en el rincón de la mesa.

Él lo vuelve a ver

y cancela todas las metáforas,

los pretextos,

el sentido de cualquier

sentido.

Prefiere fumar,

alejarse con unos mates.

Algo le impide acercarse, todas las mañanas.

 

OBSESIÓN

No se pueden detener los pensamientos.

Dan vueltas

-siempre las mismas-

como serpientes venenosas

que amenazan

sin animarse a atacar.

Así el todo parece moverse en la nada,

juntar las basuras de los ángeles

y sentarse a mirar el desierto.

No se pueden detener, 

quieren estallar

atrapar el fondo del vacío. 

TIEMPOS MUERTOS

No sabe qué hacer.

Ya comienza el día en las ventanas.

y él toma mate y fuma.

Solo en el mundo, como todos,

piensa en un poema,

cualquiera,

para disolver el tiempo.

Pero nada lo inspira,

ni siquiera los versos de Héctor Viel Temperley,

la plenitud de sus plegarias.

De la cocina al comedor,

apenas resiste a su cuerpo.

No sabe cómo estar vivo.

IMPOSIBILIDADES

No puede moverse de ese lugar,

cualquiera,

ni siquiera un centímetro.

No puede gritar

o cerrar los ojos.

No puede evitar su sombra

la misma,

su constante amenaza.

No puede 

ser su nombre

ni tampoco su historia.

Solo puede rendirse 

ante el engaño de la nada,

la espera inútil de un poema vivo.