Desdicha de la Espera

en la mera carne

 las voces de cadáveres

 en algún verso

 al pasar, atento

 lo imposible de la vida

 como el número

 aun posible

 en la resta de la suma

 la misma piel

 sin cuerpo

 con el uniforme ¿irreal?

 ese único ojo, ajeno

 su vidrio sin luz

 para llegar hasta el cielo

La trillada articulación del silencio

en los modos de la espera

cuando una palabra

ya muerta

niega su herida

al eco de la sangre

para dormir en la tierra

con los yuyos secos

la grieta del sol

los signos sin otro rumbo

nada en el yo

solo la verdad herida

que cierra la mueca idiota del idiota.

Cada fragmento de lo llorado

 en un viento claro

 abierto de mar

 y orillas

 sin perfiles de ausencia

 ni un gemido

 al  caer del alma

un gorrión

y  el cielo

solo el pobre idiota

su negra sangre

el nada que decir

la muda verdad

la herida que brota en la nada

 Ese pensamiento de las gotas

 que nunca

 ni puede caer, siempre

 tan desdichado

 en la tierra ya muerta

 o peor

 si el idiota

 la babea de poesía

 con piel, sangre

 y huesos

 como gracia de la gravedad

 a cada llanto

 hasta liberar las últimas vocales.

 El ruido filoso de la escritura

 en los bordes del ser

 su condición en el vacío

 cerca de las sombras

 los árboles del cielo

 que tienden sus raíces

 hacia la tierra del código

 la obediencia al deseo

 que deshace palabras

 para perderse en las fugas

los gritos desesperados de luz

en las hojas heridas del cuaderno

la nulidad de sus asperezas

Ay de la forma que deviene a la forma.

 Alma de la ceguera

 sin rectas

 ni círculos

su geometría nula

 no se detiene

tampoco se mueve

no está ahí

corre

dentro del aire

en el más dolor

otro rostro

aturdido por los árboles.

 Una cabeza en la nube pesada

 en el baldío del cielo

 aunque la metáfora

 también es inútil

 un residuo

 o un estorbo

 la atenta obsesión

-la carne del alma-

en el código cerrado

que solo el idiota

con su risa

y su terror 

apenas puede soportar

sin confundirlo con sus babas.