EXCRITURA DE LA PROTESTA


Ante la imposibilidad de aceptar a la realidad de este mundo,
después de largas meditaciones,
sin nada que se pueda hacer,
salvo mirar uno y otra vez las paredes,
al fin encontró una alternativa:
ya no encender ninguna luz,
cerrar las puertas y las ventanas
y en la más pura de las soledades declararse en huelga de hombre.

EXCRITURA DEL CANSANCIO


Ya se cansó de la tanta nada,
los fármacos,
el espejo mudo
y su rostro.

Ya se cansó de sus poemas,
patéticos,
apenas aburridos
y falsos.

Ya se cansó de los amores,
las pasiones,
siempre inútiles
y su olvido,
.
Ya se cansó de su alrededor.
los árboles,
ese viaje inmóvil,
y redundante.

Ya se cansó de su estupidez,
los latidos,
ningún gesto
y su adiós.

Ya se cansó del estar cansado,
tan lejos,
ni siquiera en su cuerpo
y este final.

EXCRITURA DE CAVAFIS

A donde voy, a donde miro:
solo ruinas.

Tantos años, tantos vientos:
sus adioses

Ni las aguas, la luna, el sol,
ningún latido.

Ya no hay nada... pero amo:
soy esa piedra.

EXCRITURA DE VIRGILIO PIÑERA

Esa miseria que es el acto de recordar,
el mar de su maldición
que ahoga a su cuerpo,
lejos de cada latido
que viven en la espuma,
y la piel en su horizonte,
el único instante de vida
sin una tonta metáfora
y su amparo ante la nada,
ya olvidó que su tiempo es el presente.

EXCRITURAS MUERTAS.


Ya se suicidaron todas las palabras,
algunas cayeron al vacío,
otras se colgaron de las vocales;
imposible escribir árbol,
menos aún rosa o calesita;
tampoco el nombre de su calle,
la marca de cigarrillos,
el silencio de sus zapatos,
ni siquiera la tanta ausencia;
ya no puede sentir este último verso.

EXCRITURA DERROTADA


Esta lejanía me dejó solo con la poesía;
mejor no escribir,
ya soy el desierto.
No hay reclamos,
apenas un latido:
no sé si el adiós,
esa rosa sin forma.
Las palabras me condenaron al silencio.

EXCRITURA DEL ENCIERRO


Todos los días son el mismo día,
los mates amargos,
el cenicero repleto de puchos
y el cuerpo en el sillón
que mira la ventana,
ciega, para disimular el miedo.
A su alrededor una lejanía,
el desierto del amor;
salvo la compañía de su perro
que se echa en la tristeza,
ese dolor vacío en los latidos.
Aun no toma la decisión,
apenas otro gesto inútil,
pero olvido a la ausencia,
las voces del remordimiento,
al sol y a la luna.
Mientras escribe estos versos,
sus zapatillas se lamentan;
el camino fue un error,
un tropiezo del destino,
el engaño de las metáforas.
Así que otra vez el mate,
y el paquete cigarrillos;
no importan ninguna palabra,
el deseo ya se quedó mudo:
todos los día son el mismo día.