7

En el encierro del pensar
                                         el despertar es una agonía
                                                                 ese espejo ajeno
                                                                                           sus muecas
                                                                                                              un engaño
                                          ni siquiera los mates
                                                            el ruido de la radio
                                                                               el primer cigarrillo
                                                                                                               la condena
                                           la rutina duele sin dolor
                                                                   apenas gestos
                                                                   para escapar de la memoria
                                                                                                                sus voces
                                            el movimiento es inútil
                                                                     un falso simulacro
                                                                                      la resignación
                                                                                                               nada brilla
                                           aunque limpie los cacharros
                                                                         restos de la vida
                                                                                    el mismo tiempo
                                                                                                                sus voces
                                           sin encontrar a ningún otro
                                                                    solo mirar el tacho
                                                                                                  la basura
                                                                                                                  el miedo

                                           y poco a poco,  las imagenes
                                                                                  sus rejas
                                                                                        no salir al jardín
                                                                                                                    el sol         
                                                                                                                              nunca.

 6

En el encierro del pensar
                                        a veces
                                        sin aviso
                                                       el carrousel empieza con sus vueltas
                                                                           entre los caballitos
                                                             las naves especiales
                                                                                               los espejos
                                                                                                                   esa sortija
                                                                                                                                      la locura
            Pero al menos es más entrentenido
                                                                      durante algunos instantes
                                                                       las canciones
                                                                             el bullicio
                                                                                               tu sonrisa
                                                                                                                 esa trampa
                                                                                                                                     lo vivo...
           Claro que dura tan poco, apenas
                                                               el suspiro de algunos instantes
                                                                    su brillo falso
                                                                         tanto engaño 
                                                                                              y  sus burlas
                                                                                                                     esa agonía
                                                                                                                                       el pensamiento.
                                                                                                                                   

5

En el encierro del pensar
                                         las causas y los efectos
                                                          no para de revotar
                                                                        contra las paredes
                                                                                                      absurdos
                                                                                                                     y ciegos
                                          La linea recta
                                                                 solo es una burla
                                                                             un rostro perdido
                                                                                              otro cigarrillo
                                                                                                                      humo
                                                                                                                                el temor
                                          Ni siquiera el azar
                                                             o el mismísmo Hume
                                                                                      ante la amenaza
                                                                                                                 fatal
                                                                                                                          encuentra
                                                                                                                                           la salida
                                          También es inutil
                                                              aun más doloroso
                                                                            apenas asomarse
                                                                                              a la ventana
                                                                                                                  árbol
                                                                                                                            y el cielo: imposible

4

En el encierro del pensar
                                nunca se abre la puerta
                                                       el sueño
                                                        siempre está despierto
                                                                                            lejos
                                perdido en un bosque
                                                                   su noche
                                                                   los aullidos
                                                                                       la luna
                                                                                                    y la condena
                                                                               
                                 aunque las pantuflas
                                                       están ahi
                                                                      solitas                                                                         
                                                                                tan abandonadas
                                                                                                           al borde                                                                             pero de debe ser un engaño
                                                       como esa mano
                                                                       al tantear
                                                                                       oscura
                                                                                                  una sendero de sangre
                                                                                                                                      y el velador.
                                                           
                                 
                                                                                                                       

3

En el encierro del pensar
                             andan los zapatos
                             con un clavo
                                                  oxidado y triste
                      las veredas miedosas
                      perros sarnosos
                                                 basura
                                                             temor
                                                                        ¿tu sombra?
                       No sirve un cigarrillo
                                        o perderse
                                           en el único rumbo
                       ni ver ese árbol
                                                 mudo
                                                           casi vivo
                                                                   esas ramas
                                                                                     ¿serán reales?

       Así mejor volver
                                  para que las palabras
                                                  sus heridas
                                                                     inútiles
                           al sacarse las medias
                                     vean la sangre
                                                            negra
                                                                      sus preguntas
                                                                                             ¿el verdadero camino?
                                                                   

3

En el encierro del pensar
                              una armónica
                         que se derrite
                          y el blues
                                          no quiere llorar
                                                                   ni
                                                                   siquiera
                                                                                 ¿acaso hay algo que importa?
                                            solo es un blues
                                                                     aunque las cuelgan cuerpos
                                                                                                    desnudos
                                                                                                     torturados
                                                                                                            por las cuerdas de tu guitarra.

2

En el encierro del pensar
          la inocencia del devenir
                          solo es un río
                                                seco
                  grietas de barro
                                peces muertos
                                olvidos
                                un anzuelo
                                                  ninguna palabra real

                           el aire putrefacto de la contemplación
                                                           

       
        Claro que lo sabía Juanele
                 su asombro
                 cada pregunta
                                desde su pipa rota
                                                       el humo
                                                                    y esa voz
                              que busca
                                     encuentre
                                                  pierde

                           en el fluir del vacío la forma imposible