EXCRITURA DEL IMPERATIVO CATEGÓRICO DE PICHUCO

La radio que se imaginaba Emanuel Kant
a toda hora pasaba tus tangos.
Y él abría las ventanas y la razón
trazaba un horizonte trascendental, cualquiera.
Después paseaba entre los árboles
para encontrar el borde.de tus párpados.
Así todas las tarde sublimes de su vida
con tus cuatro o cinco notas de Danzarín.
Es que, según parece, en Königsberg
la nada no costaba casi nada...
Pero acá, ya sabés, siempre es demasiado,
como estar así, colgado al ras del cielo, solo,
mientras los imperativos fuman y gritan:
¡llame ya!, la jaula de Troilo no para de silbar.
Total, la nada apenas cuesta toda la vida.

EXCRITURAS DEL FLACO Y CHARLY

En las sombras se escucha una música.

No le pidas nada a la pared,
no tiene caso.

Solo rasguña sus piedras,
que sangren tus manos.

Un abismo testea los cuerpos,
solo quiero despertarte.

Ya escucho a las preguntas de tu voz.

EXCRITURA DE SUI


Claro que hubo un tiempo
o quizás dos,
y el cristal de las burbujas.

Acaso viejas fábulas
que pasaron
ya perdidas en la carretera.

Pero no hay remedio,
ahora
puede ser cualquier mañana.

Mejor no mirar atrás,
arreglarse un poco
y cuidar todos aquellos sueños.

EXCRITURA DEL FRÍO

Por un ratito, la palabra frío,
adentro, única, en otro cuerpo.
No una sensación física
y menos una consecuencia climática.
Más aun, en el cielo
la vieja indiferencia del sol.
Pero ocurre, vive, ahora,
como si fuera apenas nada,
desde el dedo gordo
hasta la revuelta cabellera.
Solo por un ratito, tan simple,
y ya todo congelado
y el sin sentido y ese temblor real.

EXCRITURA PARA LA MADRE HOGHART

A pesar de mi amor incondicional, a la bondadosa madre Hoghart no le agradan - ni ahí- las excrituras. Me acusa de ingrato...o peor.
No le importa que siempre la visite, que las excrituras resplandezcan en sus pupilas y al extasiarse con el canto de los pájaros y su recuerdo.
Será que sus servicios ya no alcanzan, son demasiado obvios; las excrituras tienen su propio proveedor: la lenta agonía de las palabras.

 EXCRITURAS DEL PROGRESO.

Algún día se pudrirán las gramáticas
y volverán los aullidos,
gemidos del perdón y del espanto.
Será el retorno de la manada,
las heridas mudas de los cuerpos,
el temblor de cada noche
y el consuelo ante las estrellas.
Ese desconcierto ante el silencio,
las frutas prohibidas,
el asedio de las bestias,
la bendición de un arroyo.
Ya nada podrá ser televisado,
ni siquiera los feroces huracanes,
su milagrosa purificación.
Tampoco habrá más avenidas,
solo el vuelo de miles de insectos.
Ninguna medicina,
apenas las pocas esperanzas
Así regresarán los dioses,
ya no se esconderán de este horror.
Será un verdadero progreso,
todos juntos en las cuevas frías.
Mudo, último niño humano,
al fin sacrificará la primera palabra: madre.

EXCRITURA DE THEODOR W. ADORNO


El todo
es

lo no verdadero;

la nada,
su revelación.