7

Sentado sobre la angustia

el estar no dice nada

ni que sí ni que no

a veces piensa en una piedra

cualquiera

pero como si fuera un diamante

oro puro

a veces ni eso

y el tiempo pasa

y los pies cuelgan en el aire, aun vivos-

 6

Hay que recoger los huesos

con paciencias

admirar su mugre

única

plena en universo

hay que abandonarse al estar

sus palabras mudas

esa mueca

sin otro sentido

que la espera sin la espera.

 5

En los huecos del estar

entre sus bordes

la tensión de las palabras

que ocultan

temerosas

el ritual del silencio

y la mueca banal

definitiva

¿esperada?

con los zapatos sucios

su tierra

la pasión de la muerte

4

Con todos los poemas rotos

el viento

los árboles

sus perros

y la distancia: 

calles.

Cada pasa borra a las huellas

 3

Para que no se gasten los huesos,

su equilibrio inmóvil,

el estar se asoma a la ventana

y cierra los ojos,

necesita ver otro horizonte,

algún camino 

y perderse en las huellas sin rumbo,

tan frágiles

que olvidan las reglas del esqueleto.

 2

En el comienzo del día

el mundo entero es la ventana,

un mate

y el silencio del estar.

Claro que es suficiente,

pero otro es el juego,

su distracción,

y la tristeza de un árbol.

Además ya se sabe,

la rutina apura su sed,

hueca,

y consagra al reloj sin voz.

Mejor es apartarse,

encender un cigarrillo,

chupar,

y que se agote la vida en ese gesto.

 RETORNO DEL ESTAR

1

En el pensar de los ruidos,

la rutina del apuro,

el estar esconde a su silencio;

su mate amargo

frente al horizonte de la ciudad,

luminaria de muecas.

Ni siquiera pregunta:

la armonía sube la bombilla

y deja hacer al tiempo,

al consuelo vital de la nada.