17

En el encierro del pensar
                                        oculto
                                        el último pajarito
                                                                     o el miedo
                                                                                       canta un viejo blues
                                         en un rincón
                                         ya olvido su vuelo
                                                                        el cielo
                                                                                       también es una amenaza
                                         inmóvil
                                         solo mira la tierra
                                                                         la caída
                                                                                        la única esperanza
                                       
                                        y la metáfora
                                        su lamento obvio
                                                                         o inútil
                                                                                       sueña las rejas de una jaula.
                                       

16

En el encierro del pensar
                                        la respiración se ahoga en el viento
                                                                                  transpira
                                                                                    agitada
                                                                                                  desesperada de aire
                                         aunque camina por la plaza del barrio
                                                                                       sin apuro
                                                                                       el alrededor asfixia
                                                                                                                        o peor
                                          al mirar el inocente tobogán
                                                                           la cabeza se marea
                                                                                                   cae
                                                                                                          en un pozo mudo
                                           ni deternerse en las hamacas
                                                                    ese balanceo
                                                                                         sus instantes
                                                                                                               hasta el cielo
                                           por eso el afuera solo es miedo
                                                                            cada árbol
                                                                            otra cárcel 
                                                                                               el refugio final de la angustia.                     

15

En el encierro del pensar
                                         la muerte no es una palabra
                                                                         tampoco una respuesta
                                                                                            ni siquiera
                                                                                                              una costumbre
                                         apenas una rutina del juego
                                                                          una carta de la baraja
                                                                                           otro rostro
                                                                                                             en el espejo
                                         el mate abandonado en la mesa
                                                                           un cigarrillo
                                                                                               el humo gris
                                                                                                                   algunos versos
                                         una sombra ante el temor
                                                                        su escasa miseria
                                                                                                     la piel
                                                                                                                 sin cuerpo
                                         los vanos intentos en la ventana
                                                                       con sus pájaros
                                                                                                la mañana
                                                                                                                  todavía oscura
                                        y las razones son las trampas
                                                                      ilusiones vacías
                                                                                               una mate frío 
                                                                                               el olvido del tiempo
                                                                                                                                esa voz
                                                                   
                                                                             

14

En el encierro del pensar
                                        cualquier idea es culpable
                                                        solo así puede existir
                                                                                          indiferente
                                                                                                aunque sin condena                                                                                                                                                      siempre oculta las palabras
                                                         la escena es la misma
                                                                                             ni fiscales
                                                                                             ni jurados
                                                                                                              todos en el desierto
                                                          pero ella en silencio
                                                                                             una burla
                                                                                             su olvido
                                                                                                              el vaso de agua fresca
                                                          así pasan los siglos
                                                                                             instantes sin tiempo
                                                                                                                  muecas del sin sentido 
                                                         y cuando ya es inútil
                                                                                              la tortura
                                                                                                     los aullidos
                                                                                                           las súplicas
                                                                                                                              el fin
                                                                                                                                        y llega otra idea
                                                                   
                                                                                                   

13

En el encierro del pensar
                                        no tiene sentido los latidos
                                                                   tampoco las plegarias
                                                                                         súplicas
                                                                                                       su eco
                                                                                                                  ante las paredes
                                         que respiran aliviadas
                                                                             sordas
                                                                                        justo ahí
                                                                                           atentas
                                                                                                       y más poderosas
                                                                                         
                                        ya están en el más adentro
                                                                         mudas
                                                                                    hasta ser la piel
                                                                                                               su ausencia
                                         para crecer en la sangre
                                                                                con la desesperación
                                                                                                que golpea
                                                                                                         inútil
                                                                                                                      la cabeza
                                                                                                                                       sin  estallar

12

En el encierro del pensar
                                       todos los pájaros son cuervos
                                                                                       chillones
                                                                                        ansiosos
                                                                                                       lejos del cielo
                                        Aunque los espante, otra vez
                                                                                        regresan
                                                                                           alertas
                                                                                                       con cada palabra
                                        Ellos no dicen nada, me miran
                                                                                         inmóvil
                                                                                         perdido
                                                                                                       son las preguntas
                                        Pero no esperan una respuesta
                                                                                          ninguna
                                                                                             nunca
                                                                                                        les aburre el juego
                                         Si pudiera evitar su amenaza
                                                                                          inocente
                                                                                              obvia
                                                                                                         ¡qué tontería!
                                         Todavía me invento razones
                                                                                        tramposas
                                                                                              negras
                                                                                                          aunque es inútil
                                         Si los llamé desde mis tripas
                                                                                          podridas
                                                                                             últimas
                                                                                                           para poder volar juntos.

11

En el encierro del pensar
                                        no hay espuma en las olas
                                                  ni arena en la playa
                                                                                   hasta desparece el horizonte
                                        hasta los viejos pescadores
                                                              desesperados
                                                                impacientes
                                                                                     ya abandonan el muelle
                                       En los médanos crecen cactus
                                                                       solitarios
                                                                            tristes 
                                                                                       solo los protege el odio
                                       ni siquiera esa palita infantil
                                                           al sentir la brisa
                                                                 su inocencia
                                                                                      nadie puede ver al sol
                                       Solo un barco en la distancia
                                                          acaso a la deriva
                                                                            irreal
                                                                                       la última palabra del mar. .