EXCRITURA (O PLAGIO) DE NIETZSCHE

El hombre se miente toda la vida,

como en la noche con los sueños.

El hombre descansa sobre el abismo,

como si durmiera sobre una nube.

El hombre juega, canta y baila

como si realmente festejara la vida.

Así impone el dominio al mundo

y solo posee las metáforas de su miedo,

¡SOMOS UNOS APARATOS!

Todos saben que existen aparatitos para todo,
lo que sea, y cada día son más...
Cómodos, veloces, increíbles, ¿reales?
Para colmo, casi siempre funcionan a la perfección
o, sin pensar, se los tira a la basura y listo.
Además, lo reconozco, los uso; imposible vivir sin ellos.
Ante la duda, rápido, se aprieta un botón.
Sin embargo, sé que Rimbaud es más moderno:
solo mediante la revelación podemos ser humanos.
Claro que es ridículo, todos lo saben,
pronto, muy pronto -¿o ya?-  solo seremos aparatitos.

EXCRITURA DE NIETZSCHE

Ese maldito instante,

el más orgullos, el más tramposo

y sin retorno, eterno.

Después no hubo,
jamás se podrá respirar sin control:
el conocer fue la condena.

Tan lamentable

que ni siquiera un mosquito, nadie, 

aun logró escapar.

Por supuesto, 

todos padecen las consecuencias...

Ay, ese invento fatal.

Claro que poco importa,

el conocimiento ya nos desconoce,

olvidó ese instante y la vida.

EXCRITURA DEL DANTE

Supongamos que en estos tiempos,
los cincuenta, más o menos, son la mitad de la vida.

Y algo, que no vi aparecer, se apareció
y ya no supe; y después, por supuesto, el infierno.

O si querés, apenas un pequeño esfuerzo,
solo leer algunos titulares, la tele...es demasiado.

Si no te jode, como se anda un poco solo,
me gustaría que fueras mi guía, o al menos conversar.

Te aclaro, entre otras preferencias,
no me interesa el purgatorio y ni hablar del paraíso.

Ahora, te explico, se dice todo bien,
que en realidad significa que a nadie le importa nada.

También se puede salir a pasear, por ahí,
al menos un rato hasta lograr perderse bien adentro.

Lo sé, siempre pedí estupideces,
pero me conformo con los fantasmas de algunas voces.

Vos no tenés que escribir nada,
simplemente estar, hasta te prometo pagar los tragos.

La verdad, inútiles son las esperanzas,
igual consuela tu Beatriz, aunque otra vez ya cortaron la Luz.

EXCRITURA DE CHANDLER

No era nada más que una despedida.
Así que bebió otro trago
y empezó el sabor del olvido.
Inútil mirar, ¿para qué?
Apenas el ruido de los pasos por el corredor,
cada vez más leves
hasta que reinó el silencio.
Sin embargo, siguió escuchando...
Solo era un adiós triste, solitario y final.

EXCRITURA DE RAYMOND CARVER

A la lapicera que solo contaba la verdad,
sin darse cuenta, por un bolsillo,
la tiraron adentro del loco lavarropas.
A pesar de que la pude rescatar...ya no,
le dolía demasiado el ojito de la pluma.
Lástima, tantas ideas, frases, poemas;
todo se perdió entre la maldita espuma.
Me acuerdo, un día de otoño había escrito:
"La luz de luna moja los campos del alma".
Así que le dejé en el escritorio, siempre,
y a veces, ¡qué tonto!, vuelvo a intentar
sobre cualquier hoja, lo que sea, una palabra.
Pero es inútil, y además me duele la mano.
Pobre lapicera.. habrá que resignarse
y con suerte, de a poco, olvidar la verdad.

CASI UN EXCRITURA DE LARRY LEVIS

Es posible que sea una ventana
y un árbol.

Pero no tengo ninguna certeza,
apenas miedo.

Es posible que sea la vieja luna
y aquella luz.

Pero no confío en tanta distancia,
mi ausencia.

Solo me tranquiliza otro cigarrillo,
ser este humo.