INSTANTANEA

Apenas la brisa de la mañana,

 mates y pájaros.

No mucho más

que el humo del cigarrillo.

Solo se trata de despertar,

una pizca de vida.

Poco más para escribir

quizás este orden sea perfecto.

ESE LUGAR PERDIDO.

En la ruta no hay ningún cartel.

El viaje ya terminó hace rato.

Todos caminan sin poder caminar.

Desde los últimos a los primeros,

a nadie le importar llegar a ese lugar.

CINCO MINUTOS

El fuma afuera del laburo, 

todavía le gusta mirar las figuras del humo.´

También mira la avenida,

los autos,

el sol en la otra vereda.

Por momentos, logra olvidar.

Pero sabe que no hay escapatoria.

Apenas son cinco minutas más en la vida.

Ahora deja caer el cigarrillo,

lo pisa con fuerza y el tempo se acabó.

LAS MAÑANAS

No puede más con las mañanas.

No sabe qué hacer.

Ni siquiera lo tranquilizan las pastillas.

Así que toma mate y fuma,

camina de una lado a otro...

Espera que pase el tiempo

pero solo encuentra desesperación.

Tampoco las palabras, nada.

Algo que no es él,

sin razón, los condena a un sufrimiento inútil.

No puede más con las mañanas.

EXPECTATIVAS

De algún lado vendrá,

no sé cómo

ni qué;

pero es así,

siempre.

Voy a abrir todas las ventanas.

MUSAS

Nada,

ni una palabra.

TRAPO

Todas las mañanas

ese trapo sucio en el rincón de la mesa.

Él lo vuelve a ver

y cancela todas las metáforas,

los pretextos,

el sentido de cualquier

sentido.

Prefiere fumar,

alejarse con unos mates.

Algo le impide acercarse, todas las mañanas.

 

OBSESIÓN

No se pueden detener los pensamientos.

Dan vueltas

-siempre las mismas-

como serpientes venenosas

que amenazan

sin animarse a atacar.

Así el todo parece moverse en la nada,

juntar las basuras de los ángeles

y sentarse a mirar el desierto.

No se pueden detener, 

quieren estallar

atrapar el fondo del vacío. 

TIEMPOS MUERTOS

No sabe qué hacer.

Ya comienza el día en las ventanas.

y él toma mate y fuma.

Solo en el mundo, como todos,

piensa en un poema,

cualquiera,

para disolver el tiempo.

Pero nada lo inspira,

ni siquiera los versos de Héctor Viel Temperley,

la plenitud de sus plegarias.

De la cocina al comedor,

apenas resiste a su cuerpo.

No sabe cómo estar vivo.

IMPOSIBILIDADES

No puede moverse de ese lugar,

cualquiera,

ni siquiera un centímetro.

No puede gritar

o cerrar los ojos.

No puede evitar su sombra

la misma,

su constante amenaza.

No puede 

ser su nombre

ni tampoco su historia.

Solo puede rendirse 

ante el engaño de la nada,

la espera inútil de un poema vivo.

LA SOGA

No se puede cortar la tristeza de la soga,

suave, persistente,

y cada día aprieta más...

Así deja sin aire a las palabras,

las desespera,

y las obliga a caer en el patetismo de este poema.

 

RESIGNACIÓN

A él le gustaría un poema sobre las mariposas,

un instante liviano y colorido,

apenas una voz del aire.

Pero su cabeza es muy pesada,

una piedra sin sol,

el mero estar que se encierra sin amor.

No hay nada que hacer,

solo le presta atención al humo del cigarrillo.

CONTRARIEDADES

El viejo diablo ya vendió su alma

en oferta.

A él le parece bien.

Nunca tuvo el coraje

para hacer el mal.

Además ése no es su problema.

Por el momento 

anda perdido y sin apuro,

livianito.

Como siempre

su única tentación es la nada:

el espejo ciego que miran sus ojos.

EL ÁNGEL DE LA BASURA

Nadie golpea a mi puerta

y mi corazón está sordo,

me resbalo en los latidos.

Alguien camina mis pasos,

aplasta las huellas

hasta romper mis zapatos.

A cada instante otra vuelta más,

un laberinto de la ausencia

de mi y mis huesos.

A mi vida la abandonó

la poesía de la vida,

ese eco de la inmensidad.

En el instante

el tiempo se pierde sin retorno,

cae junto a mis pies.

 Solo sé juntar la basura,

dejarla en un rincón 

para que se la lleve mi ángel.

enmudece las manos. .

 VENTANA CIEGA

                                     a Mili

Ya se quedó sin respuestas ante el para qué, 

su alrededor es una amenaza muda,

Desde sus pies rotos

hasta el martillo de la cabeza

cada palabra es una herida,

que se congela en la sangre

y tiembla.

Nada en el humo del cigarrillo,

en la lamparita.

casi muerta del techo.

Nada del amar en los bolsillos,

en la espuma del mate,

Todo se repite en el vacío del todo.

 Ni siquiera una ventana

para saltar a la vida con la voz de un poema.

MARIPOSA

Amaneció muerta la mariposa de su pecho,

ya no aguantaba la tristeza.

A él no lo sorprendió,

apenas sentía sus alas cuando intentaba volar.

Claro que por momentos la extraña,

pero las cosas no han cambiado...

Además la situación es algo ridícula,

casi una provocación inútil;

hace años que dejó de creer en la primavera.

Lejana, la mueca en el espejo

ya no le pertenece.

Pero el repite su nombre

el olvido de su aliento.

TEMBLORES

El hilo se cortó en la palabra deseo.

De todas maneras, ya no importa

el viejo juego del laberinto.

En su más adentro 

no queda ningún pájaro,

ni  el eco de los latidos.

Será que todo es un plan perfecto

para alimentar el error o la vida,

las trampas de su última moneda.

Perdido en el mero estar

la salida es una lejanía sin horizonte.

Y todavía no encuentra las piernas,

no puede arrodillarse ante su sombra.

 

BORDES

Deja la valija con sus huesos en el borde del precipicio.

No comprende qué dice el viento.

A su alrededor, la tentación de la inmensidad.

Mira hasta el fondo.

En sus ojos la nada solo es otra burla.