EXCRITURA PATÉTICA

El mira el adiós en las cenizas del cigarrillo,
otra metáfora inútil;
algunas sombras en los rincones,
el engaño de las formas.

Quizás espera a la salida del sol,
aunque le duele
la trampa de un nuevo día,
su vacío en el tiempo.

Lo sabe, ya no vendrá el poema;
tampoco su ausencia;
solo ante la hoja en blanco
la lamparita del cielo raso, sus latidos olvidados.

EXCRITURA DE VALLEJO Y GELMAN

Hay golpes tan fuertes en la vida,
odios sin fe;

como esa silla desfondada,
apenas viva;

o la resaca del llanto,
versos de la culpa;

pero nadie entiende,
ningún amparo...

Habrá que cerrar los ojos
y aceptar la cruz para poder resistir.

EXCRITURA DEL ENCIERRO

No sabe dónde está encerrado;
mira a las paredes,
la ventana ciega,
esa puerta.
Pero el alrededor ya no existe,
no acepta palabras,
tampoco gestos,
solo aullidos mudos.
Al menos aun puede fumar;
ver el adiós del humo
y sus figuras
sin forma.
Ni siquiera su cuerpo,
en los latidos ninguna respuesta.

EXCRITURA  CIEGA


Nunca podré escribir este poema,
ni siquiera palabras,
algún garato roto;
sé que solo es miedo,
el estar vivo
sin poder ver
el árbol de cada día;
así que es inútil
esta mueca ciega,
apenas el humo del cigarro
en la ventana muda:
soy la luz temerosa de su sombra.

EXCRITURA DERROTADA


Hoy ya es el 21 de noviembre de 2018,
aun no asoma el sol,
así que escribo a oscuras.
La única luz,
esta pantalla ciega;
apenas la ventana abierta,
un árbol,
los mate fríos
y la memoria de las heridas.
Todo está en peligro,
las mentiras son felices en los diarios;
por las calles
solo hay muñecos inútiles;
los pocos apurados
no ven a los pordioseros
en los cajeros automáticos;
¿para qué salir
si enmudecieron las campanas?
Ningún amparo,
mejor otro cigarrillo;
pero no importa,
tampoco estas palabras...
ni siquiera se sabe cuando empezó la derrota.

EXCRITURA DE CORTÁZAR


Solo cuando andaba en los subterráneos
él podía olvidar a su trompeta;
no importaba el tiempo,
tampoco la melodía.
Viajaba en un cañón mudo
a través de su memoria,
solía ver sus pies de niño, desnudos,
la resignación de su madre
y alrededor el barro de la miseria.
A veces hasta sonreía,
sus ojos aun podían asombrarse,
mirar a las gallinas flacas
sin que lo moleste ningún periodista.
¡Qué buena era estar sin ropa,
sucio, puro huesos en la cocina de su casa!
Claro que en algún momento,
cualquiera, tenía que bajar;
y volver otra vez a la realidad falsa,
esas trampas del sol,
la lluvia, el viento en las calles;
con ganas de perderse
y olvidar su rostro en un callejón.
Él, además, era el gran Charlie Parker,
esa desesperación que aullaba en la trompeta.

EXCRITURA DE F. S. FITZGERALD


No sabe cuándo empezó la inevitable demolición,
tan lenta,
casi invisible,
al fondo del adentro,
absoluta;
pero ya no es posible detener sus estallidos,
en los brazos,
las piernas inmóviles,
la cabeza,
toda su vida..
Apenas escucha el eco mudo de los últimos latidos.

EXCRITURA DEL POETA DERROTADO


Deja caer a las cenizas en el suelo,
en su remera, sus pantalones.
No tiene importancia,
una metáfora vacía,
antes de tirar otro poema
en el tacho de basura.
Apenas respira sin un verso,
ningún gesto de dolor.
El tiempo pasa y no pasa nunca,
las paredes son irreales.
A veces logra imagina el mar,
pero tampoco sonríe,
la arena hunde los pies
y alguien le robo las olas.
Solo puede mirar viejas series,
las persianas bajas.
Arriba, una lamparita,
el cielo raso en los hombros.
Lejos y alrededor,
la indiferencia del silencio.
Y un nuevo cigarrillo,
las señales del humo.
A veces logra mover sus manos,
y toca la palabra derrota.
De vez en cuando otra pastilla,
ya ni siquiera puede confiar en el olvido..

EXCRITURA DEL DANTE

En ningún lugar me enfrentó alguna fiera,
solo perros sueltos,
flacos y sucios,
que defendían su territorio,
o un bocinazo
al cruzar distraído la calle.
Tampoco estoy en la mitad de la vida,
ni me turban los pecados,
la memoria de tantas culpas,
o las tentaciones
y el engaño de los placeres:
Apenas sé que ya olvidé mi camino,
perdido, lejos del consuelo;
y así cumplo mi condena,
sin ver las señales
que iluminan la esperanza.
A veces puedo imaginar otro mundo,
debajo de la tierra;
pero es inútil la alegoría,
y aunque lea y llore tus versos.
en este infierno todos los lamentos son mudos.

EXCRITURA DEL PERDIDO

No sé en dónde me quedé perdido.
Ningún rastro en los pies,
en las manos,
ni en los versos viejos,
las sábanas sucias
o el humo de algún cigarrillo.
Inútil vestirse,
el alrededor es nada,
también el espejo,
ese adios en el rostro.
Solo estos latidos mudos,
ya cansados de buscar;
apenas la ventana,
la sombra del naranjo,
la mueca indiferente del sol,
quizás debo aprender a vivir sin mí.

EXCRITURA DE LA POESÍA CONTEMPORÁNEA


Todos los poemas son apenas ridículos;
cada uno de sus versos,
buenos o malos,
ni siquiera son olvido.
La verdad está en las bellas pantallas,
las vidrieras irresistibles,
los amores sin piel
y los miles de muertos invisibles.
Claro que nadie es culpable,
ya resulta imposible,
o acaso inútil,
cualquier gesto humano.
Pero aun no lo puedo evitar,
aun pierdo mi tiempo,
o disimulo el fracaso:
hace demasiado que ya no existe la palabra.

EXCRITURA DE POE


A mí no me puede engañar ese poético cuervo,
ni tu mentirosa explicación.
Tampoco el horror de tantas historias,
sus intrigas perfectas.
Sé que muchas veces estás a mi lado,
te veo en mi sombra.
Pero no quiero recurrir al patetismo,
ser genial es una trampa.
Además a nadie le importa, es inútil,
como un callejón sucio.
Inútil que intentes ocultar una verdad tan simple:
las botellas de la otra sed.

EXCRITURA DE CHARLY GARCÍA.

Las preguntas obvias tampoco tienen respuesta.
Ni siquiera
al saltar desde algún balcón,
o al llorar
otra vez frente al espejo,
esa vereda sin sol,
la plastilina del tiempo,
las vías muertas,
sin ningún mendigo,
y el ángel vigía
apenas puede temblar de miedo,
siempre esa pared,
la sangre inútil de las uñas.
Yo solo tenía un cuis y desapareció con los payasos.

EXCRITURA DEL NEOLIBERALISMO

Tantas chicas lindas y tantos chicos lindos,
los autos invencibles,
ese aroma encantador,
la cerveza campeona del mundo,
el celular con bidet,
los mares del deseo en oferta,
el vino más exquisito,
los chinchulines light,
el paraíso privado de los cementerios,
la tibieza de las nieves,
los pañales celestiales,
la eternidad en tu botellita de agua,
los hoteles sin inodoros,
la magia de las tarjetas;
¿alguien se atreve a no es feliz en este mundo?

EXCRITURA DE LA DERROTA


El juego ya no quiere jugar,
ni siquiera
ese mal poema,
vencido,
solo un adiós,
casi mudo,
apenas un gesto:
la última apuesta a la nada.